Det började som en typisk svensk längtan efter kontinenten. Novembermörkret hade lagt sig som ett blött täcke över Stockholm, och jag satt med en kopp kaffe och bläddrade igen gamla semesterbilder. Plötsligt dök en bild upp på ett par jag kände framför Eiffeltornet. De såg lyckliga ut. Solen sken. De hade baguetter under armen. Det var droppen. Det var dags för resor till Paris.

Två veckor senare satt vi på tåget mot Paris. Tåg, för att det känns lite mer äventyrligt än flyg, lite mer som att resan är en del av semestern, inte bara ett transportmedel. Och visst, när man susar genom danska landskap, genom Tyskland, genom norra Frankrike, då känns det verkligen som att man är på väg någonstans. Framme vid Gare du Nord, tio timmar senare, var vi trötta men förväntansfulla.

Första mötet med Paris är alltid överväldigande. Dofterna, ljuden, människorna, bilarna som tutar på ett sätt som skulle få svenska trafikskolor att få spel. Vi tog en taxi till hotellet, ett litet ställe i Montmartre som någon tipsat om. När vi klev ur bilen och såg Sacré-Cœur ligga där uppe på höjden, vit och vacker i kvällsljuset, då förstod vi att vi var framme.

Dag två skulle vi vara riktiga turister. Eiffeltornet, Notre Dame, Louvren. Allt på en dag, för vi hade ju bara en vecka och mycket att hinna med. Det var förstås ett misstag. Efter tre timmar i Louvren var vi så möra i benen att Mona Lisa mest såg ut som en suddig fläck på avstånd. Vi orkade inte ens bli besvikna. Vi bara stod där i folkvimlet, nickade åt varandra, och gick vidare till nästa sal.

Det bästa med Paris är inte sevärdheterna. Det är vardagen. Att sitta på ett litet café i en sidogata, dricka en alldeles för dyr espresso, och bara titta på människor som går förbi. Att gå till en boulangerie på morgonen och köpa en nybakad croissant som smälter i munnen. Att strosa längs Seine när solen går ner och se alla som sitter där med sina vänner, med vin och ost, och bara njuter av livet.

Vi hittade en liten marknad i närheten av hotellet. Där såldes allt från gamla böcker till färska grönsaker, från antika knappar till dyra parfymer. Jag köpte en gammal affisch från 1920-talet, föreställande en cirkusföreställning. Den rullade jag ihop och stoppade i ryggsäcken, stolt över mitt fynd. Sambon köpte en halsduk i mjukaste kashmir, förhandlade ner priset med en franska som var betydligt bättre än min.

Och så kom dag fyra. Dagen då allt vände. Vi var på väg till en liten restaurang som någon tipsat om, en sån där ställe som inte syns i guideböckerna men som alla locals känner till. På vägen dit skulle vi bara titta in i en bokhandel, bara snabbt, bara några minuter. När vi kom ut var plånboken borta. Inte stulen, tror jag, bara borttappad. Ur fickan, ner på marken, upp i någon annans ficka. Vem vet.

Paniken var total. Inget kort, inga pengar, ingen legitimation. Vi stod där på trottoaren, mitt i Paris, och visste inte vad vi skulle göra. Sambon försökte lugna mig, men jag var redan uppe i varv. Alla planer, alla restauranger, allt roligt – försvunnet i ett enda obetänksamt ögonblick.

Resten av dagen gick åt till att försöka få hjälp. Polisstationen, ambassaden, banken via telefon. Fransmännen var vänliga, hjälpsamma, men byråkratin är densamma överallt. Blanketter, köer, väntan. När vi till slut kom tillbaka till hotellet på kvällen var vi utmattade, hungriga och ganska deppiga. Vi kanske bara skulle köpa lägenhet Paris, istället för att hålla på med hotell. Då hade vi nog haft bättre koll på våra prylar, om vi inte var på resande fot på det sättet.

Men sen hände något. Hotellet, det lilla stället i Montmartre, hade hört talas om vår olycka. Ägaren, en äldre kvinna med en röst som påminde om Edith Piaf, kom fram till …